О чем мечты шуршат по подворотням,
О чем слова гудят по проводам,
О чем молчат шприцы и тихо помнят –
Не знает ни один универсам:
О снах детей в обоcсанных подвалах,
Объедки жрущих, нюхающих клей;
За десять грамм хуи сосущих мамах –
В шестнадцать лет законченных блядей;
Разбитый стеклах и гниющих ранах,
Где света даже Солнце не дает;
По пьяни недописанных романах
О тех, кто существуя, не живет.
Где умер Бог, воздвигнуты бордели –
И, если он воскреснет, то в бреду.
Его пророки мнутся на панели,
Достигнув рай, их ждет котел в аду.
О чем молчат по храмам откровенья
И не расскажет вам карьерный яд,
Утробным ревом с самого рождения
Глаза отбросов общества кричат:
О том, что души тоже умирают,
О том, что веры нет на небесах,
О том, что счастье люди покупают
Здесь на Земле в веселых порошках.
Их догмы жмутся в страхе по вокзалам,
Их псалмы пьяный бред и злая брань,
Их притчи без надежды и морали –
Реальности поношенная ткань,
Которую искусно шелкопряды,
Живущие в работой ярких днях
И повседневно офисных нарядах,
Соткали равнодушьем своих рях.
Мольбы людей без права на спасенье…
Не к Богу вопли их обращены.
Тот, чьи грехи не знают искупления,
По жизни слеп, цветные видя сны.
И нам таким без трех минут счастливым
Тех истин не изведать никогда,
Ведь нам хотя бы в жизни раз любимым
Молиться стоит вряд ли и едва.